surpresa

trabalhamos com as mesmas regras desde o início do mundo, embora para os seres humanos isto sempre pareça uma surpresa. nascemos com a consciência da morte, não com a noção do que é preciso passar até que ela nos encontre.

princípio

por princípio, queres sempre que os outros gostem de ti, que te considerem uma boa pessoa. mas com o tempo, vais percebendo que ganhar significa, quase sempre, que outro lado perde. e ficam os teus princípios confundidos.

a angústia da afluência

nunca organizes nada, podes não sobreviver aos momentos que separam a hora marcada da hora de início da sessão, podes não sobreviver à angústia da afluência.

mensagem

um dia eu disse-lhe:
e se fossemos amigos, como nos livros?

adultos

eram amigos desde que nasceram. foram, praticamente, criados juntos. partilharam tudo: os primeiros livros, as primeiras aventuras amorosas, as saídas nocturnas, os cigarros. partilharam tudo: até que um dia começaram a pensar que partilhar não é um verbo que se conjugue a dois. e é estranho, porque eram já adultos. ou, pelo menos, todos esperavam que fossem.

amizade

não se lembra já de como se conheceram, nem de como passaram a encontrar-se todos os dias no mesmo café. não é capaz de dizer que coisas os unem. não vê como é possível que mantenham esta rotina de passar umas horas por dia juntos. não quer que as coisas sejam de outra maneira.

vida fácil

o que eu queria mesmo era pegar numa toalha, beber um café e deitar-me na praia, a ouvir o mar. mas depois lembro-me que hoje é dia de trabalho, que é impossível cumprir certos desejos, a menos que tenhas quinze anos e hoje seja o teu primeiro dia de férias da páscoa. acabo a congratular-me por não poder realizar esse desejo.